* * *
Привыкли все очеловечивать:
Бог — с бородой,
С косою — смерть, —
Чего мудрить?
мудрить-то нечего:
Нарисовал — так проще, ведь.
Не против я людских поверий,
Не против я святых икон:
Ну, верят — хорошо, что верят:
Не мне давать другой закон.
И церковь — для моления место —
Молитесь в ней хоть день-деньской...
Но, все же, вера — бестелесна,
И Божий Храм — в душе людской.
* * *
Всегда пред глазами закат —
И в октябре, и в мае...
Солнце в осколки река
На ряби своей разбивает.
В каждой душе снегопад
Из тополиного пуха, —
Пушинки уносит вода;
Уносит вода. Ну, и пусть так.
* * *
Тополя, тополя —
В белом пухе земля;
Теплотой день облит;
Белый пух — дань любви.
Синь небес. Воздух сух.
Белый пух. Белый пух.
Ты идёшь по тропе —
И пушинки к тебе.
На тебя я гляжу.
«Ты пушинка», - твержу.
* * *
Радую.
Слезы кому-то несу,
Или блуждаю, порой,
Как в лесу;
Или в пуховой
Сижу тишине;
Или все ветры
Приходят ко мне;
Или тоскуя,
Кого-то зову;
Или, как лодка,
По воле плыву...
Кто бы сказал мне —
Куда я впаду:
В вечную радость,
Или в беду.
НЕЗАБУДКИ
Я это помню, помнить буду,
Такие грустные дела:
Букетик нежных незабудок
Она ведь не взяла тогда.
Он в тот же день завял у тропки,
Упав в колючую траву.
И сердце у неё не тронул,
И я не знаю почему.
Прошли и слезы, и обиды,
Как туча серая за лес;
Никто слез не встречал, не видел,
Никто с советами не лез.
Вот так и жил, как Бог положил,
Средь певчих птиц, ворон и сов;
Встречал похожих, непохожих,
В стране по имени любовь.
И не ищу её как будто,
Переливаю жизнь в года…
Ах, незабудки, незабудки! —
Цвет, как озёрная вода.
ДВЕ СТИХИИ
Когда опускаются тучи,
Когда просыпается гром —
Ломаются толстые сучья,
И ветер бушует кругом.
Все прячутся от непогоды:
Стрекозы и мотыльки,
И птицы различной породы,
Различной породы жуки.
Когда разгораются страсти,
За горизонтом гроза,
Тогда человек от счастья
Свои закрывает глаза, —
Упавшие будет деревья,
Размытый потоками путь —
Потери, потери, потери;
Погони, узлы от пут.
Кругом притаились хищники:
Средь скал, средь деревьев и льдин...
Две разные вроде б стихии,
А результат один.
Я ЭТИМ ЖИЛ
Гундосит этот голос нудно,
Тележным колесом поёт:
«Скажи, кому-то это нужно —
Бумаготворчество твоё?
Живёшь настырно копишь строчки;
Как Плюшкин собираешь их.
Ох, ты! Несчастный одиночка,
Один придурок за троих!
Уйдёшь и все твои бумажки
Твоя родня отправит в печь:
Ей деревяшки и стекляшки
Нужней, чем букв твоих картечь».
Ты, голос, прав, с тобой не спорю,
Не огрызаюсь словно пёс.
Да, все написанное мною,
Наверное, козе под хвост.
Когда землёй сырой накроюсь,
Спокоен буду, тих и нем;
Мне будет наплевать на крохи
Оставленные, вроде б, всем.
Мне будет наплевать на тело,
Что из костей, из мяса, жил.
Мне со стихами жить хотелось,
И с ними до конца я жил.
Пускай другие, даровитей
Вползают смело в сериал,
А я земноеоткопытил,
Отвымучил, отковырял.
|
